Si le Ciel veut débarrasser la table, la nôtre. Arborescence regarnie par un temps désolément bon, son nom suffoque partout dans le feuillage des feuilles - et la brise du printemps, consume sous lassitude.

Dans cette ivresse il y a toujours un nom, une date approximative - pourvu qu’elle soutienne le narratif élémentaire à la convulsion, et une rue. Là où la confusion des spasmes est possible.

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Au-dessus du lit il y a la peinture centrée sur une entre-jambe masculine entre un bout de genou et deux poignets soutenant les cuisses. Ce soir, j’ai réalisé qu’il ne m’était jamais venue l’idée devant ce tableau planté depuis trois ans de tcheker l’homme-à-l’entre-jambe en question, ni toute autre restitution charnelle, ceci dont la simple imagination allusive m’en a donné le dégoût mêlé à une honte qui de toute évidence, frôlait le fragment de délit. J’ai compris, entre deux morceaux d’une playlist dont je n’ai pas réussi à changer la trajectoire qu’un algorithme l’usait à faire et que je commençais à détester pour ses dérives incantatoires. L’instant a duré un temps suffisamment court pour que la retranscription échappe au niais. J’aurais voulu, sans doute, saisir par quelle grâce divine ou offrande païenne mes douces oreilles, ma pure ouïe, persistait à ne jamais se soumettre aux délires répandues depuis chez la masse. J’aurais voulu, certainement, l'option sacrificielle. Mon enceinte bluetooth repentie, j’ai continué de contempler ce très simplet et routinier tableau et par quelle autre bénédiction différée encore, j’ai saisi ce qu’il était, et sa mystique enfin parvenue - suffisait à me raviver quelque chose de juin. Substitut d'une bien tumultueuse griserie. La Révélation.

Sous lui, cet homme in-chibré devenue relique d'un temps à perdurer, à approcher, mollement. Je ne crois pas quelconque effort tenace ou têtue capable d'appréhension, il n'y a que méditation langoureuse à adopter. L'insertion progressive dans une quête extatique de commun et de trivialité, et en elle, l'ascension certaine. C'est la terre moite qu'il fallait. Cet entre-jambe devant moi, fertilisait quelque chose du céleste, et dans l'immanence multicolore de cette pièce, j'aurais voulu, et sans la force d'un sacrifice passé (pour sûr), me raffermir dans l'unicité monochrome d'une réalité supérieure. Laquelle.
Devant ce tableau m'engourdir dans l'odeur du sperme séché, l'impérissable.